04 juin 2007

SK#144

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Sur le balcon, un moineau fouille de son bec, la terre ancienne qu’il reste des plantes mortes. Une identification instantanée.

Le lendemain, sous le cadre de lumière de la Flèche d’Or, il fait chaud. Pendant que je passe les disques, des danseurs s’étalent sur les platines, les culs font bouger le matériel, un type vide les verres l’air désespéré, une sourde et muette me sourit, une inconnue s’installe derrière moi pour regarder, je mixe devant un mur de chair. Festival du n'importe quoi. Je n’ai pas bu ce soir. Ca s’embrasse sur ma droite, puis sur ma gauche. Sur le côté de la piste, une blonde me regarde longtemps. D’un oeil qui ne dit rien. Observatrice contenue qui remonte sa frange chatouillant sa jolie gueule.

Je n’avais pas oublié, mais je ne me souvenais plus. De la torpeur et de la sueur. Des filles éméchées et des garçons perdus, qui dansent pour ne pas aller se coucher seuls.
Des baisers de toute part aux quatre coins de la salle comme s’il fallait à tout prix aimer. Ne pas perdre de temps, trouver un sens à cette nuit.

Je suis donc revenue. Je le sais car on m’a dit merci.

Photo :
Copyright D. Juncutt
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