J’entraîne Sophie chez
American Apparel. J’essaye quelques sweets pour finalement ne pas en prendre. Elle va me chercher quelques maillots, elle est docile, elle me fait rire. Je suis comblée de l’avoir à mes côtés, sept heures par jour. A la caisse, la vendeuse essaye de me vendre une paire de lunettes moche assez tendance, alors je lui sors mes rayban pour la calmer.
« Même pas un élastique pour les cheveux ? » fini t’elle par s’exclamer. Je lui souris, parce que j’aime la façon dont ses cheveux tombent délicatement sur son épaule. J’aurai pu passer l’après-midi, nichée dans son cou, à y sentir les relents de framboises d’un shampoing bon marché, en écoutant à s’en écœurer,
the Ballad of Broken Birdie.
Múm en boucle, c’est bien là tout ce qu’il me faut, lorsque sortie du métro, la pluie fait gonfler la fibre de mes vêtements. C’est un peu la rentrée et chaque chose reprend sa place. Il reste du vide entre les évènements, il reste des amis éparpillés sur le globe, mais au fond, je saisis ce sentiment de plénitude qui ne m’avait pas gagné depuis plusieurs mois. Mouillée, gambadant sans crainte, le pas alerte, ainsi lavée de tant de tracas bourgeois.
Des images du film
Broken English viennent me hanter. La scène du second réveil, le corps titubant de l’héroïne. Je me dis que chercher quelqu’un au réveil est un signe d’attachement irrémédiable. Et puis, ce petit geste anodin. Déposer sur la table basse, deux verres d’eau avant d’aller se coucher, un pour lui, l’autre pour elle. Ce même comportement imperceptible d’attention que je fais à chaque fois qu’une fille, qui compte, partage ma nuit.
Cependant. J’écris des lignes que je relis plusieurs fois et qui ne trouverons pas leur destinataire. J’essaye de dire. Je tente d’expliquer. Je comble mes silences. Je veux dire combien je n’aime pas. Qu’au-delà de toute espérance et après mûre réflexion,
nos univers nous séparent, ton mal de vivre se confronte au mien, ta fragilité me fait défaut, c’est une histoire de peaux incompatibles, je vous prie d’agréer, mademoiselle, mes salutations distingués. Au possible oui, finir par une civilité agréable et irréfléchie. Revenir à un état simple. Du temps où ma bouche n’était pas un terrain de jeu, où le désir, morne, n’encombrait pas nos échanges.
Je n’envoie rien.
Il n'y avait pas de verres d'eau près du lit.
Sinon, vous saviez que le véritable prénom de
Brian Eno était : Brian Peter George St. John le Baptiste de la Salle Eno
Quand je pense que je n'ai même pas de deuxième prénom.
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